短章集锦23

阿拉伯的大地是忧伤的，

她的忧伤是语言额头的皱纹。

谁了解如何阅读诗歌，

自己就会变成诗歌。

用诗歌阅读世界，而不是用世界阅读诗歌，

在我看来，这才是真正的诗歌评论。

没有一种水洗涤现实的躯体

如同梦之水一样。

暴君只会酿醇他们偏爱的酒：

自由的血。

这个建立在规则和教条之上的世界

尚存的唯一欢欣，

便是在规则和教条之外生活与创造。

我属于一个已经终结的世界，

但它并不承认自己的末日；

相反，它还想再生。

在何处？

在它自身的废墟里，

在它的幻景与魅影里。

“尘土就是我们的岁月。”

然而，在这尘土的后面，

或是底下，

却有着生命的脉动。

写吧。不要写！诗人啊——

除非是为了在词语的巢房里

种下愿望的丛林。

阿拉伯语不会挺直腰杆，

除非阿拉伯人行使起自由，

如同它是字母表中的另一个字母。

难道被割断了颈项，

正义的头颅真的会高昂？

忠诚于“绝对真理”的人们，

每一天，这样的“真理”

都在背叛他们。

不要向风求助，

你也许会引起尘土的嫉妒。

谈论世界终结的话语，自古以来

无非是再一次强调：

“终结”只是另一个“起始”的

另一个称谓。

当我想要步入光明时，

我在我的阴影里行走。

“我想成为老翁。”

这是新月自诞生起

就不停对星辰重复的话语。

——你为什么是诗人？

——因为我只会同不会说话的无名者说话。

我一直希望有机会倾听

一次公开的对话

在天使与魔鬼之间。

诗人啊，你的孤独有多么繁庶，

又有多么不幸：

它是生活在完全寂静之中的整个民族。

祖国如何能伟大

凭着琐小的人？

我写，

不是为了展现真理，

而是为了学习如何寻求真理。

你不会因年长而衰老，

而是因偏要留住青春而衰老。

只有上帝，知道他的心思

知道他是虔信者还是渎神者；

那么，那些声称自己确信上帝的人们

凭什么道理和他论辩宗教？

你说：“我在。”

并不一定意味着你活着。

出于哪门子智慧，或是为了哪门子智慧，

只有魔鬼才被赋予

和上帝论辩的权利？

我曾期待俄耳甫斯^{24和欧里狄克相聚}

以便看看：

他是扔下竖琴去拥抱她

还是相反，继续抱着竖琴？

没有疯狂的世界，

不可能是理性的世界。

是什么令你烦恼，诗人？

你想让不懂得自由的人

承认你的自由吗？

今天，围坐在思想周边的

是卫兵、侍从和厨子。

在思想的历史上

这不是首次。

在尚未确定他是否长着头颅之前，

他们已为他准备好王冠。

怪哉鳄鱼——

凶残成性，

而当它袭击猎物时，

却要以眼泪武装自己。

曾经，

我宁要伟大脑袋的绝望，

也不要渺小脑袋的希望。

曾经，

我仿佛听到葡萄对我窃语：

“我结成果实，

只是为了一醉。”

曾经，

我看到诗歌

在为难，迷茫；

这一刻，我似乎觉得

它就像一位雕刻家

正在风的墙上

雕刻作品。

曾经，

逻辑倚靠着一根断杖

在我手中入睡，

诗歌却欢舞着不眠，

伴随着万物的催化。

曾经，

我大叫：理智啊，

你为何着迷于星辰的衣裳，

却将她们的身体遗忘？

曾经，

在童年——我把村里河边的石子

堆来摆去，

只想从清脆的碰响中

了解源泉的哭泣。

曾经，

我申请加入波涛的协会，

我请求海鸥

为我作介绍。

在我心灵的深处有一道光，

我感觉它长着嘴巴，总是对我私语：

光明并不是为了把你导向清晰，

而是为了让你越来越靠近意义夜晚的广袤边境。

清晰：并非朦胧的终结，而是它的起始。

光，开始唤醒夜，

夜，开始唤醒渔网和波涛，

所有的一切都在嘟囔着它的名字

为它出现在大地而颤抖：

——染红天际四壁的血来自何处？

——谁在发问？

大自然是哑巴，

通往语言之邸的向导是瞎子。

此刻，有一首歌从湿润的时间上升起，

然而群星在蹒跚，月亮慵懒地仰卧，带着几分醉意

连朋友们，

也在他们为敌人搭建的监狱里睡眠。