枪击魔术师（第4/6页）

“只有雪茄的味道不变。”我说。

他点点头，盯着手中缓缓燃烧的烟草苦笑。他似乎还想说什么，但又在最后一秒改变了主意。

我们俩静静地吸了会儿雪茄。粗大的雪茄夹在指间和唇间的感觉很奇特。让我想到阴茎。嘴中喷出的烟雾也与普通香烟不同，沉甸甸的，仿佛其中蕴含着什么。整个脑袋变得既沉重又轻飘，仿佛肉体与灵魂正在悄然分离。

“能说说昨晚的魔术究竟是怎么回事？”我毅然开口。声音听起来就像另一个人的。

他好像没听到我说的话。

“是不是有行规，规定不准透露魔术的秘密？”

他微笑着摇摇头——仿佛在说行规那东西根本不值一提。“世界已经变了，”他说，“以前的世界的确有规则可循。但现在已经没有了。从某种意义上，”他停顿片刻，语气里透出一丝诡秘，“现在的世界是个可以为所欲为的世界。”

为所欲为。这个词像飞驰的火车一样嗖地掠过脑际。我把粗大的雪茄在指间来回转动。

“上次也跟你说过，其实在原理上，所有魔术都很简单。简单得近乎弱智。就拿昨晚的节目来说吧，你猜那个女孩是怎么从一个平台被换到另一个平台的？”

“猜不出。”确实猜不出。

“根本就没换。有两个女孩。双胞胎。怎么样，简单吧？”

我不禁哑然。简直就是恶作剧。

“那另一个呢？”我说，“枪击魔术师。”

“看过特吕弗的《枪击钢琴师》？”

我点点头。60年代法国新浪潮电影的代表作，黑白片，老早看的，看的时候还是处女。

“‘枪击魔术师’这个名字的灵感便来自那部电影。还记得那个钢琴师查理吗？虽然片名叫《枪击钢琴师》，但钢琴师始终都没有被击中。死去的都是他的女人。他爱的女人。”

“你怎么知道那颗子弹在哪个弹夹里呢？”我不想让他岔开话题，“万一弄错的话……”

“脑袋开花。”他耸耸肩。沉默一会儿，他接着说，“其实那不是魔术。”

我看着他，等待进一步的说明。

“抱歉，”他不太自在似的调整了一下坐姿，“只能说这么多。总之一句话，那不是魔术。”

“不是魔术？”

“唔。因为那里面没有任何弄虚作假的地方。”

“还是老问题，你怎么知道那颗子弹在哪个弹夹里呢？”

“你真想知道？”他抬起头。

我几乎毫不犹豫地把下颌上下移动了几厘米。

“那么，正如毛姆在《人生的枷锁》里所写的，你必须自己去寻找答案。”他淡淡地说。“这样好了，这个周末——也就是后天晚上——演出最后一场，我会邀请一名观众上台——代替我的助手——跟我一起表演‘枪击魔术师’。你举手，我就会选你。到时候——”他用左手对我做出手枪发射的动作，“砰！——你也许能找到答案。”

结果那晚我们并没有睡到一起。本以为那是顺理成章的事，无论是对他，还是对我。但自从他说出那个提议之后，性交似乎立刻变得毫无意义（先是在潜意识中，而后作为明确的概念浮上脑海）。与握住厚重的手枪，抵住他的太阳穴扣动扳机相比，肉体的交合显得既平庸无聊又缺乏刺激，叫人兴味全无。

接下来的两天，我没有像平常那样去健身房。我从书店买来厚得离谱的《人生的枷锁》，蜷在沙发上从早看到晚。我不想在演出之前再见到魔术师。我独自沉浸在巨大期待的兴奋当中。至于期待的是什么，我自己也说不上来。打个不怎么恰当的比方，就跟处女等待着即将到来的破身那种感觉差不多。

第二天下午，我终于读到了魔术师所说的那一段。男主人公菲利普问落魄文人克朗肖，人生的意义是什么，克朗肖没有回答，而是送了他一块波斯地毯，说答案就在那块地毯里，但你必须自己去寻找，他说。我迫不及待地继续往下看，又看了几十页，菲利普仍然没有找到答案。时针已经指向七点，我不得不放下书本，开始考虑晚上该穿什么衣服。

光着身子把连衣裙——红色的低胸羊毛连衣裙——从头上套进去的那一瞬间，我莫名其妙地想起动画片米老鼠的开场白。演出开始了，米老鼠说。

演出开始了。

一切就像在梦中（但又绝不是梦）。我迷迷糊糊地举手，迷迷糊糊地走上台，迷迷糊糊地接过枪。不知不觉中，周围已是一片黑暗和寂静，只剩我跟魔术师站在舞台中央追光灯的光圈里，恍如置身地壳的洞穴深处。我慢慢举起手枪。枪比我想象中要重得多。我双手紧紧——用尽全力——地握住枪柄，尽量使自己的姿势看上去不至于太滑稽。我把全部注意力都集中到手中的左轮手枪上。枪柄握在手掌里的感觉十分奇特，它似乎已经成了我身体的一部分，一个新器官，一个强有力的新器官。凭借这个器官，我被赋予了某种特权。某种可以去自由侵占对方的特权。