第三部分（第39/52页）

厄苏拉知道，他们不得不去那里。

伊兹卧室的床榻对面墙上，挂着一幅画。那是初版《奥古斯都历险记》中的一幅插图，以线描手法描绘了一个轻慢无礼的男孩以及他的小狗。画风十分卡通，这从奥古斯都的学生帽、他像糖球一样鼓突的面颊和那与现实中的乔克毫无共同点的模样傻气的西高地白梗都看得出来。

这幅画与厄苏拉记忆中伊兹在时的卧房格格不入——那曾经是一间闺房，充满象牙白丝绸和素白缎子，昂贵雕花玻璃酒瓶和珐琅发刷。墙上靠着一张卷得严严实实用粗绳捆起的奥布松地毯。另一面墙上曾经挂过一幅名不见经传的印象派画作，厄苏拉猜它的出现并非因为主人对画家有什么偏爱，而纯粹为起装饰效果。厄苏拉又想，不知奥古斯都挂在这里是否只为了提醒伊兹她自己的成就。印象派画作已经收起放好，但这幅插画却给忘在了墙上，或许伊兹对它已经不再关心。无论原因是什么，画框上的玻璃都已呈对角裂开。厄苏拉想到自己与拉尔夫来酒窖的那一天，荷兰公园区被炸，也许画框就是在那时裂开的。

伊兹理智地离开了狐狸角，没有同被她称为“悲伤寡妇”的希尔维待在一起，因为“我们定会像猫狗一样打起来”。她反而撤到了康沃尔，住在峭壁顶上的一栋房子里（“像《蝴蝶梦》里的曼陀丽庄园，又荒芜又浪漫，幸好没有丹弗斯夫人。”），正为《奥古斯都历险记》在一份名报上连载的漫画而“绞尽脑汁”。厄苏拉觉得如果她让她的奥古斯都像泰迪那样逐年长大，这个人物势必有意思得多。

此时的阳光一反冬季常态，现出黄油般的灿烂柔滑，正努力刺穿厚重的天鹅绒窗帘，要射进来。为何你穿过窗棂，透过窗帘来召唤？她想到。假设能在时间中逆流，在古代寻一个恋人，她会找多恩，而不是济慈，她知道后者英年早逝，故而有关他的一切都笼罩了悲剧色彩。这也是时间旅行的不便之处（除了根本不可能之外）——你永远都是个依仗自己的先见到处传播噩耗的卡珊德拉。虽然生命之轮的确过于不知疲惫，但一个人唯一的路只能是往前走。

虽然已经十一月，她听见窗外仍有鸟鸣。鸟一定也像人一样，对闪电轰炸充满了惊讶与不解。频繁轰炸究竟为何？为了杀死了不计其数的人，她想，为了让他们的心脏在轰炸中弃世、肺叶在真空中炸裂。为了让无足轻重的他们，从空中，仿佛石块般沉沉跌落。

“您看上去有心事。”弗雷德·史密斯说。他一只胳膊垫在头下躺着，正在吸烟。

“您却很奇怪，看上去仿佛在自己家。”她说。

“的确是。”他微笑着探身，将她拦腰揽住，吻着她脖子的后面。两人脏得仿佛挖了一夜煤。她想起那夜坐机车回伦敦时，两人身上也是这么脏。那天是她与休见的最后一面。

梅尔伯里路没有热水，甚至冷水也没有。也没有电。因为轰炸一切设施都关闭了。两人在黑暗中钻进了伊兹铺在光床垫上的罩布，双双睡得仿佛死了一样。几小时后两人同时醒来，做了爱。这种爱法（或者说，实际上是情欲）是灾难生还者——或者寻求灾难的人——的爱法，毫无禁忌，偶尔狂野，但却奇怪地透着柔情和蜜意。当中还穿插着一条伤感的伏线。就像齐默曼先生演奏的巴赫，这场性爱悸动着她的灵魂，使她身心分离。她试图回忆马维尔的另一句诗，似乎出自《灵与肉相谈》，有关“骨骼的栓”上挂着镣铐与锁链，但怎么也想不起来。诗句在这样一张弃床上、这样一堆无羁的柔软的肌肤面前显得生硬而无情。

“我刚才在想多恩。”她说，“你知道，就是那句，你这忙碌的老傻瓜，不守端方的太阳。”不，她心想，他不可能知道。

“哦？”他漠不关心地答。事实上比漠不关心更漠不关心。

猛然间，刚才那些地下室灰色的死尸和跪到婴儿尸体的记忆击中了她。接着，在长达数秒的时间里，她突然仿佛置身别处，不是阿盖尔路的地下室，不是伊兹荷兰公园区的卧房，而是某个居中的时空，她在那个时空里下坠，下坠——

“你要烟吗？”弗雷德提议。他用自己抽剩的烟头点了一支新烟递给她。她接过来说：“我不怎么抽烟。”

“我也不常带陌生女人去豪宅上床。”

“多么劳伦斯177。我们并不陌生。我们从小就认识。”

“并不是现在这种认识法。”

“还好不是。”她已经开始讨厌他了。“不知现在几点。”她说，“但我可以给你些上好红酒做早餐，此地恐怕没有别的东西了。”